(En realidad este relato se inició anoche, pero estaba metida en la cama, abrazada a un enorme edredón y no me apetecía salir de aquel abrazo de calor que me estaba brindado las suaves sábanas azules entre las que duermo)
Un episodio de Sexo en Nueva York me ha hecho pensar. Como si no tuviera suficientes debates en la cabeza, me invadió una necesidad imperiosa de preguntarme lo mismo que su protagonista. Cuántos verdaderos amores hay en la vida, cuándo estamos enamorados de verdad... Más allá de tópicos típicos, de esas frases tontas de.. mariposas en el estómago y complejo de flan -esa frase la acuñé yo porque cada vez que veía a cierta persona me temblaban las piernas como si fuese eso, un flan- nuestro verdadero amor, o al menos el mío, llegó un día cualquiera, a una hora cualquiera y de la forma más cotidiana que puede suceder. No hubo paseo por el parque, ni hubo una beso bajo las estrellas ni nada... Desde que le conocí ha sido un quiero y no puedo... y no se por que me pongo tan triste con todo esto.. mañana seguiré..
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